от золотого воздуха кружится и болит голова

а на руках проступает сеточка жил, белеют шрамы.

в этом солнечном чертовом утре, мы нездоровобледные

в наших черноснребряннопыльных одеждах совсем диссонансны.



была мысль на петровско-разумовской спустится на пути перед поездом, обнятся и ждать удара....

но не в конце же платформы это делать, а?



собственно единственный смысл этой акции это ее бессмысленность.



Морган что-то в каких-то проблемах, а делится ими не хочет. Говорит что все просто пиздец, но в чем именно пиздец не говорит.



я этого не понимаю.....

Счастье в самом деле лишает возможности четко и адекватно описывать реальность.

счастье делает не то что глупее, а несколько ленивее и терпимее.

испытывать счастье вообще нечесно.

писать о нем еще нечестнее....



а я пишу

потому что счастье, когда сидишь над подрамником, руки в клею, карандашная разметка пугает своей неэвклидовостью, а между плечом и ухом зажата телефонная трубка, а там голос. и он говорит обо мне.

d gecnjnt dct rfxftncz vfznybr^

в пустоте все качается маятник...

бликом указывает свое присутствие...

из другой вселенной приносятся звуки шестеренок...

ветер пересекающий белую сплошную двойную подсказывает мне что эта

вселенная

живет в моей голове.

dlj[-ds;j[

вдохвыдох :горстка пепла на черном небе-ПЕПЕЛЬНИЦЕ

вокруг шелест шин с шагами,

хотя если представить xnj 'nj ktc^[что это лес]то это растет трава.

пасти открытые в смехе, карикатурно-большие красивые губы, ротожопие вокруг...

или лица с улыбками смертельно больных...

не разберешь в уголках глаз то ли бисер слез, то ли капли гноя.....

обнимаю руками костистый остов теплого любимого скопления биомассы с мозгом, ласковыми руками и голубыми глазами...

по идее заслуживаю только удара ногой.

а, все равно никто не дарит такого.

через пару недель опять в зрачках будет пепел....

по колено.....



а что делать.... гниение-необходимость для выделения тепла...

маятник качается над лицом....

острым краем раскроит лобную кость....

а за ней ссохсшийся до размера лесного ореха сверкающий мозг.

тот же автор

когда-нибудь я перестану рассчитывать

и перестану курить по три пачки сигарет в день

когда-нибудь я буду попадать в такт и у меня будет ребенок

и большое пространство под названием "мой дом"



там не будет насекомых, грызущих стены

а в свежепростреленной моей башке не будет мыслей.

в дырку от пули можно будет увидеть Другое Небо.

или просто ошметки мозга, это уж зависит от фантазии.



я бессовестно разучился думать и делать,

но зато безответственно научился любить

и умирать каждый день с наступлением часа "А"

и воскресать с наступлением часа "Я"



как кодекс:

у меня нет родителей - мои родители небо и земля



или трава и песок



или лед и кровь....



опять расцарапывать мозг в поисках пары верных штрихов....

необходимость... сигареты...



я тупой распиздяй....



резюмирую: через два дня преддиплом, а у меня только пара эскизов.....

как-то вспомнилось под настроение. нас было вообще-то двое... второго я потерял уже через 2 минуты зачотного бега от шести рыл....

ночь, тишина, бегу я, за мной бежит шесть образцово-показательных гопов,...

им то хорошо. они в кроссовках и спортивной обуви, сиречь кроссовках, а я в андерграундах и коже. Жарко. Дождик....

с фатальной неизбежностью впереди возникают запасные поездатые пути. а самое скверное что на них загнано несколько вагонов. Сзади сдержаный мат.

я падаю пузом на насыпь и ползу под вагон. иба альтернатив нет и я не люблю когда мя бьють.... вы ползали в застегнутой косухе под вагон? рекомендую. цепь при этом цепляется за шпалу. кто-то самый прыткий хватает меня за заднюю левую ногу и удивленно кричит "мужики!Поймал!" не учитывает он что тут гравий.... подскальзывается и я благополучно влезаю под вагон. пахнет гсм. снаружи совещаются и справедливо решают щемить меня на той стороне. хрен вам! я не дурак! под вагон пытаются подсветить зажигалкой. часть понеслась ловить меня на месте предполагаемого появления. все таки я не дурак. я просто идиот. я пополз по шпалам. два вагона. травинки так по честному щекочут лицо.... темно, дерьма между шпалами выше крыши....

вылез. и не нашел ничего лучшего как поскакать по шпалам подальше. один вопрос: ну почему шпалы не ставят на расстояние человеческого шага? впрочем неважно, потому что из кармана выпали ключи пристегнутые к цепи и весело звякнулм о рельс. у меня цепь надо сказать очень длинная. метр десять))))

народ уже начавший тыкать под вагон всякой херней чтобы выщемить меня это услышал и тут я понял как быстро можно бежать по шпалам....

следующие полчаса мы провели ползая по промзоне. поскольку я бежал первый, собаки жившие на промзоне не успели обратить на меня внимания. зато обратили внимание на спортсменов следующих второй группой. в программе забега кроме этого было пролезание в трубы, бег с препятствиями, прыжки через канавы, перелезания через забор и маскировка на местности. спортсмены мои не сдавались.мы все порядком вымотались, но тут промзона кончилась, а через дорогу о счастье! кладбище! я недолго думая перемахиваю через ограду. однако мои упорные преследователи тоже лезут туда же....

еще полчаса мы провели на кладбище, потому что я в упор не помнил где дыра в заборе на другой стороне, был мокр как мышь, а мои преследователи еще и не были знакомы с кладбищенской географией. плюс кромешная тьма, плюс сранные оградки.... дыру в заборе я наконец нашел, и выползя через нее сел покурить, поому что судя по звукам с кладбища моя гоп-компания уже на меня забила, потому что окончательно заплутала, кто-то судя по всему разодрал куртец об оградку, запутался в венках и вообще они явно потеряли ориентацию на местности...

через некоторое время я услышал несмелый голос: "Эй, панк! Ты еще тут?" ответил я утвердительно.

вобщем сдались они. и стрем их взял... просили помочь выбраться.

а что не помочь.... дыру в заборе они бы ни в жизнь не нашли бы...

вышли они, присмиревшие, грязные как чушки, я правда и сам не лучше был, посмотрели мы все друг на друга и заржали. и пошли по домам.

при встрече теперь здороваемся.



морали никакой. просто с утра одного видел и вспомнил)))))

а вот в падлу мне заголовок править.

это про то как с похмела и с нрязными волосами. а собсн цените цвет волосенок

Что б заглянуть тебе в глаза,

Что бы шепнуть тебе на ушко,

Что б поцелуй отдать в уста,

И что бы просто не было скучно



Я исполняю танец на цыпочках,

Который танцуют все мальчики,

Я исполняю танец бесхитростный,

Который танцуют все мальчики,



Моего роста.



Что бы подняться ближе к тебе,

Что бы попасть в поле твоего зрения,

Что бы стать хоть чем-то в тебе

И не пропустить твоего важного.вздоха





Упругие, крепкие пальчики,

Ножки, стройные ловкие,

Руками я тоже размахиваю,

Но это бывает реже.



Все будет впроядке мальчики,

Все будет в порядке мальчики,

Этот танец для вас танцуют

Все мальчики моего роста.



И никогда им не смерить взглядом сверху,

Закованным быть им в оковы каблучные,

Никогда им руки не опустить на плечи,

Им головы задирать вверх, да покруче.

.....а не поехать ли в Питер?

а если я там умру?

а что я тогда буду делать?

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра