отмотаем назад....
вот я стою перед заброшенным домом. долго стою.
дождь, солнце, дом дышит шевелится, ритмично в нем чего-то щелкает, наводя на мысль про антропоморфное происхождение этих звуков.
подьезжающая машина заставляет меня перебратся через баррикаду мусора и юркнуть в подьезд. через выалившийся кирпич я вижу блестящий серебристый бок тойоты. она неспешно переваливается через ухабы и утихает метрах в пятидесяти за поворотом. я тихо снимаю с пояса цепь-двурядку. Вслушиваюсь в шевеления дома. Лестница завалена все тем же мусором, битым кирпичом и бетонной пылью. перила кто-то кокетливо пытался завязать на бантик и струпы маслянной краски отшелушиваются при неловком прикосновении. я тихо задаю вопрос : "ты тут". ответа нет. я так надеюсь, если ты все таки тут.... и сжав покрепче цепь отправляюсь наверх, мимо исписаных площадными словами, названиями брендов музыкльного и спортивного мира и смутно знакомыми погремухами стен. я прохожу через ряд заброшенных комнат с выдранными рамами. в зияющие проемы окон видна ослепительная зелень парка, подкрашенная заходящим солнцем. я почти проваливаюсь в дыру в полу, чудом успеваю отпрянуть. охватывает тоска, я как будто в аквариуме с тухлой водой. Смотрю вниз, на груду битого кирпича, торчащую арматуру. представил свое тело дополняющее этот натюрморт. Среди использованных презервативов, бутылок и человеческого дерьма. Невыносимо захотелось обратно под дождевую морось. но за моей спиной явно кто-то есть. я обхожу колонну, и вижу бесформеную груду тряпья. Спиной ко мне сидит бомж и дрочит. есть в нашем любимом зале этого здания поперечная балка. Я мечтаю повесится на ней. Заодно и знакомых повеселить. Буду висеть над полом, покачиваясь, завесив лицо волосами. Говнодавы будут тянуть к полу, юбка и плащ обвиснут напитавшись дрянью, а в скрюченых пальцах не удержу ни сигарету, ни розу. Буду качатся среди чертовых анхов и битого стекла, пока не зайдут знакомые.... а я просвеченный лучами солнца.... какой шикарный вид в зелень откроется мне.
перемотаем вперед.
через сутки меня опять заносит сюда, но на полу три свечи, по подоконнику расстелены газеты, на полу лежит диктофон. Рыжая ходит со свечой вдоль стен, показывает мне кто что и когда писал... я бесцельно брожу вокруг с бутылкой пива. в одном месте становится невыносимо и я утыкаюсь лицом в грязный угол и сухо судорожно вздыхаю.... мне говорят из темноты"у тебя анх из головы" судорожно отшатываюсь. и правда анх. нарисованый из баллончика.... следующие 40 минут я роюсь в кострищах на полу и набираю приличный кулек угля.
в основном на стены я переписываю цитаты из этого дневеика. Мне не мешают. В темноте сиротливо играет флейта. Рыжая ходит за мной и раздраженно-издевательским голосом читает мои излияния делая вид что написанно неразборчиво и переспрашивая меня о почти каждой букве.
к моменту исписания всех пригодных поверхностей у меня абсолютно черные пальцы и кончилось пиво. вспомнил про бомжа. прихватив одну свечку пошел прочь от комнаты с балкой, меня неотвязно приследовало видение моего качающего тела....
конечно около колонны никого уже не оказалось.... с размаху бью бутылкой по колонне. с первого раза разбить не выходит, но с четвертого вполне. бьется она некрасиво_ двумя острыми зубьями. я удовлетворенно возвращаюсь к двум силуэтам подпевающим диктофону. в чертовской темноте слепо тыкаю стеклом себе в руки. не спрашивайте о смысле. в свечном свете кровь выглядит черной. заворачиваю рукава и удовлетворенно хмыкаю. меня обзывают идиотом. я усмехаюсь и говорю что это лишь сранные царапины и отстаньте от меня ради бога.... вид своей крови делает мне весело и я протанцовываю несколько па по пыльному полу.ссссссскверные царапинки.....ссссаднят....
по городу идем со свечами, навстречу выскакивают люди. и ускакивают обратно....
очередное пришествие в пять часов утра......
перемотаем вперед.
весё утро строилось по стандартной схеме. проснулся, покурил не вставая и методично плакал отвернувшись к стенке. не мог обьяснить причины слез.... необьяснимо, тоесть я то знаю.... но .... вобщем кровь показалась мне сладкой на вкус......
когда плакать стало уже неприличным я промямлил что схожу в магазин. и пошел. как водится светило ублюдошное солнце. Я в своем красном и черном смотрелся как полный идиот. люди на улице непрелично агрессивны. ко мне и друг к другу. жара мутит мозг. они дерутся прямо на автобусных остановках.... в этом городе так заведено, да и обменный пункт в какой-то дырке в заборе. как плюс там холодно.
весь город состоит из дыр в заборе, ухабов, развалившихся лавочек, сырых подьездов и рынков. Лимоны. а вот здесь зимой продавали рыбу.... фантомный трупный запах... а еще вот магазин, безумно ублюдошный.... нет там ничего пожизни, только толпы людей, которые почему-то ходят в магазин всей семьей. нашли развлечение. За десять минут меня несколько раз больно пихают под коленки, ставят на ногу трость и я сваливаю с трофеем в лице молока и масла. будем вести здоровый образ жизни.... по дороге на меня опять накатывает. я опускаю глаза, все вокруг закидано мусором.... пивные бутылки, пакеты, семечки.... мне сложно дышать, мне надо воздуха.... этот чертов мусор собирается в какие-то цунами, а вокруг идут золотозубые хрюшкоподобные тетки в белых бриджах, господи, дайте воздуха.... мне мучительнро страшно и обидно, я в какой-то бездне ротожопия, здесь меня некому любить, здесь только шелуха от семечек да журнал космополитан, да заплеванный насмерть асфльт....
заканчивается все тем, что я долго и мучительно блюю у подземного перехода. Кровью. И светлой и сгустками.... мимо проходящие подростки говорят "ночной дозор". пидоры. а если я вот сечас помереть пытаюсь? а может у меня нафиг язва? а у них ночной дозор. вот прикинте картину. человек в красной бархатной двойке с пакетом молока в руке ясным днем блюет кровью на обочине ленинградского шоссе.
в некотором шоке я решил дойти до макдача. там холодно, почитаю книжечку меня и отпустит. книжечка попалась в тему. Духлесс. глава про интернет. после этого небо стало напоминать стаую портянку.
осталось купить три литра вина.
гуляли-играли....
все это так потому что где то от мира оторвался кусок.
все революции ни к чему не ведут.
вся любовь это только краткая вспышка а потом смрадное угасание фитилька.
все искусство это выплескивание в мир собственных страхов и никому неинтересных эмоций.
все бунтарские группы - лишь повод пить по пятницам пиво и прикрывать это мыслями о высоком.
ВСЕ нежные чувства к кому-то это лишь жалость к себе.
подделки.... подделки....
блин, желание смерти владеет мною как никогда.