смотришь на фотографии - вот губы, которые я целовал. вот волосы, которые наматывал на палец, вот ухо в которое дул. грустно по... а тут вся вселенная пахнет полуразложившейся органикой. не выхожу почти наружу, а выхожу - так упрятав себя под многослойное, театральное. стоял в подворотне оттопырив руку с парасолью, на каблуках качаясь - жадно пиво пил прям из банки. захотелось до чертиков. а при каждом движении из юбок-складок-кружев - запах старого гардероба. пудрой, горькими духами и увяданием. сам вобщем-то прогнал, а теперь смотрел фотографии - где весело и уже без меня. в то время как сам искал пятый угол в воскресенье по всей постели и плакал от физической боли - тем временем там в барабан били. а казалось - что должны быть переживания, от такой полярности, невыносимости и любви к очерку и глаз и губ, и никак ни одной поверхностью не прижаться - острое, жесткое....ахххх...и простыни как песком посыпаны..... а вот так - все же кому-то второму всегда проще чем мне. Пакт - не точка в истории. там еще будет то где меня нет и быть не может. я грустен не потому что нельзя вернуть все на старые позиции - можно. но это мазохизм.
если кто-то это вдруг читает - конечно же неправильно поймет.
а я всего лишь умею скучать по тому "какими мы были".
а что еще делать, когда лежишь и лежишь и стараешься не вставать и не ходить. совсем разлезся. вон, коробка с новыми ботинками. есть ощущение - не одену. и дурно скучать о том чего и быть не может.
а еще, если однажды найдется такая она или такой он, чтоб я сразу его узнал, возможно через много лет - я знаю что не сдержусь и хлопну по лицу - " скотинааааааа, я думал с тобой что-то случилось, где тебя носилооооо... я замучался тебя ждать". но наверное он или она сделает то же самое.

в остальном происходит все тот же ужас. только теперь я к нему уже привык. привычка - такая мерзость.